domingo, 27 de marzo de 2011

algo de catarsis, supongo



el poeta no sirve de nada
se duerme de borracho
se cae de cansancio
se llora la soledad
escribe de su fracaso
fracasa en el intento
se para de manos
camina entre líneas
dice y no se explica
se va de a poco
olvida de madrazo
se es indiferente
se importa menos
se infarta a pasos
sonríe con los ojos
se abandona a diario
recupera la memoria
desgastada
arruinada
de poeta
que no es poeta
ni quiere
ni puede
ni ama
de amarillo
de amargura
de martillo
de martes
a domingo
en lunes
de corbata y saco
y seco y río
y risa
y brisa
atorándose en sus ojos
y llanto
estrellándose en una hoja
que no existe
que no importa
que no es de poeta
ni es poesía
ni es una chingada
de lo que no dice

No hay comentarios: